Las
vecinas de la calle Veintisiete todavía comentan aquella historia, de la que
tan solo conservan unos cuantos chismorreos. Parece que discuten mas que narren
un hecho, y es que todas quieren aportar su versión a un recuerdo que ya les
cuesta trabajo evocar por el paso del tiempo. A veces dudo, si fue cierta o
inventada, pues cada vez que la cuentan omiten o añaden detalles nuevos. Todas
quieren hablar a la vez y a mí me toca hacer de moderadora. Mi abuela, que hoy
es la anfitriona, espera paciente su turno.
Me
enternece escucharla y ver cómo le brillan los ojos cuando cuenta su versión de
la historia de amor entre la modista y el gondolero. Parece que el resto de
mujeres no recuerdan así la historia, y regresan todavía más entregadas al
eterno debate. Por un instante, mi abuela y yo nos quedamos absortas, liadas
con nuestros pensamientos: “Ojalá pudiera revivir aquellos momentos”; “me
encantaría conocer la verdadera historia”. Las dos ensimismadas, con la mirada
fija en el viejo sombrero de paja que hay colgado en el perchero.
"Morning in Venice" de Richard S. Johnson |
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